Cuando la flecha atravesó mi hombro antes de escuchar el silvido, caí de rodillas. El bosque giró. Sangre
caliente empapó mi camisa. Intenté alcanzar mi daga, pero mis dedos no
obedecían. El veneno. [ __ ] sea. No era plata lo que me habían disparado.
Era algo peor. Sombras emergieron entre los árboles. No, no eran sombras, eran
ellas, las mujeres lobo. Una, tres, 7,
10, más de las que podía contar mientras mi visión se nublaba.
El último. Escuché una voz femenina, cercana pero distante. Después de 300
años de guerra, este es el último cazador. Pero para entender cómo esto ocurrió,
necesito contarte mi historia. Quédate conmigo hasta el final en una historia
que te atrapará hasta la última palabra. Mi nombre es Arlendor
y esta es la historia de cómo me convertí en el guardián de aquellos que juré destruir.
Crecí en las montañas cárpatas del norte de Rumania, en un lugar que los mapas ya no nombran. Barful Lupului, el pico del
lobo. Un pueblo fantasma donde el invierno duraba 9 meses y las noches
eran tan oscuras que podías escuchar tu propio miedo respirando en la nieve. No tuve infancia. Tuve entrenamiento. Desde
los 5 años, mi abuelo Terme despertaba antes del amanecer. Sus manos eran duras
como corteza de roble cuando me arrastraba de la cama. Los monstruos no duermen, Arlen.
Tú tampoco puedes. Corríamos descalzos por la nieve. Aprendí a no sentir el frío. Aprendí a no sentir nada. A los 7
años maté mi primer lobo. No era una loba [ __ ] solo un animal hambriento.
Pero mi abuelo me obligó a mirarlo a los ojos mientras moría. “Recuerda esta mirada”, me dijo. Es la
misma que verás en ellas. No hay diferencia entre bestia y monstruo.
Yo era diferente a los otros niños. Cuando ellos jugaban, yo aprendía anatomía de criaturas sobrenaturales.
Cuando ellos reían, yo memorizaba rituales de destierro. Los veía desde la ventana del sótano donde estudiábamos,
esos niños normales con sus vidas normales. Y sabía que yo nunca sería como ellos. No podía hacerlo porque yo
pertenecía a la orden de los cazadores de la luna partida. La orden existía
desde hacía 300 años. éramos la última línea de defensa entre
la humanidad y las mujeres lobo. Esas criaturas que, según las leyendas, habían arrasado pueblos enteros bebiendo
la sangre de hombres y arrastrando a los niños hacia los bosques. Mi abuelo me
mostraba los registros cada noche. Páginas amarillentas con ilustraciones de masacres, testimonios de
sobrevivientes, mapas de aldeas desaparecidas. Mira esto, Arlen. Sus dedos temblorosos
señalaban un dibujo. La masacre de Sigishuara, 1723.
200 muertos en una sola noche. Solo quedaron huesos y cenizas.
Yo tenía 8 años. No dormí durante semanas. Para sobrevivir en las montañas
yo casaba, ciervos, jabalíes, lo que encontrara. Vendía las pieles en el
mercado de Brashov a 3 horas a pie. La gente me miraba raro, un niño de ojos
demasiado viejos, con cicatrices que nadie de su edad debería tener. Algunos
murmuraban, otros escupían al suelo cuando pasaba. Es uno de ellos. Escuché una vez a una
mujer decir, “Los cazadores están locos, persiguen
fantasmas.” Pero los fantasmas eran reales. Yo lo sabía.
A los 14 años participé en mi primera cacería real. No fue contra un animal,
fue contra una de ellas. La habíamos rastreado durante 4 días a través del
bosque de Fagarash. Era joven, quizás de mi edad en forma humana, pelo negro como
medianoche, ojos dorados que brillaban en la oscuridad. Cuando la acorralamos en una cueva, no luchó, solo me miró
y preguntó, “¿Por qué? Mi abuelo no le dio tiempo de decir más.
La flecha de plata atravesó su corazón antes de que yo pudiera respirar. Vi como la luz se apagaba en sus ojos, como
su cuerpo se transformaba de vuelta a la forma humana. Era solo una niña, solo
una niña muerta. Esa noche vomité hasta que no quedó nada en mi estómago. Mi
abuelo no mostró compasión. Ellas no son humanas, Arlen. Son abominaciones.
Nunca lo olvides. Pero yo no podía olvidar su pregunta.
¿Por qué? Los años pasaron como sombras. La orden se fue reduciendo.
Algunos cazadores murieron en combate, otros simplemente desaparecieron.
A los 18 años éramos solo cinco, a los 20 3. A los 22 solo mi abuelo y yo.
Vivíamos en una cabaña de madera en lo más profundo del bosque de Piatra Crayului. Sin electricidad, sin vecinos,
solo nosotros y los libros antiguos de la orden, las armas de plata y el peso de una misión que parecía no tener fin.
Mi abuelo envejecía rápido. Sus manos temblaban cuando sostenía el arco. Sus ojos se nublaban, pero su determinación
nunca flaqueó. “Somos los últimos, Arlen.” Me dijo una noche de invierno,
mientras el fuego crepitaba entre nosotros. “Cuando yo muera, tú serás el único que queda, el último cazador de la
luna partida.” Entonces, tal vez, susurré, “tal vez sea
momento de dejar que esto termine.” Su mano golpeó mi rostro tan rápido que no
la vi venir. El sabor de sangre llenó mi boca. “Nunca digas eso. Su voz era hielo.
Ellas acabaron con tu familia. ¿Lo olvidaste?” “No lo había olvidado. ¿Cómo
podría?” Mi madre había muerto cuando yo tenía 4 años. Mi padre dos años después,
ambos en ataques de mujeres lobo. Según mi abuelo, yo no recordaba mucho, solo
fragmentos. Gritos en la noche, sangre en la nieve, el olor a humo y miedo. La
venganza continuó mi abuelo. Es lo único que nos mantiene vivos. Es nuestro
propósito, nuestra redención. Pero yo ya no estaba seguro de querer
redención, solo quería paz. Si estás sintiendo el peso de este viaje, déjame en los comentarios desde
dónde nos estás escuchando ahora. Mi abuelo murió en la primavera de mis 23 años. No fue una muerte heroica, solo la
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