La doble sombra de Carmen Popov
Diego Mendoza regresó a su mansión de La Moraleja a las tres de la madrugada, tres días antes de lo previsto. El jet privado había aterrizado en Barajas tras cerrar el acuerdo más importante de su carrera: la adquisición millonaria de una cadena hotelera en Dubái. Doscientos millones de euros. Un triunfo absoluto.
Condujo su Lamborghini por las calles vacías de Madrid imaginando la sonrisa de Carmen cuando le contara la noticia. Ocho años de matrimonio. Ocho años creyendo haber encontrado a la mujer perfecta.
Pero al cruzar la puerta del salón, algo estaba mal.
El silencio era antinatural. Ni relojes, ni aire acondicionado. Y entonces la vio.
Rosa Herrera, la empleada colombiana, estaba de pie en el vestíbulo con los guantes amarillos aún puestos. Su rostro estaba pálido, los ojos enrojecidos por el llanto. Antes de que Diego pudiera hablar, ella se lanzó hacia él y le cubrió la boca.
—No haga ruido… por favor —susurró—. Si sube, puede morir.
Diego sintió un escalofrío recorrerle la espalda.
Rosa lo arrastró detrás de una columna de mármol y le contó lo impensable: Carmen estaba arriba con un hombre armado. No era una infidelidad. Era algo mucho peor. Dos horas antes, aquel hombre había irrumpido en la casa con una pistola. No quería dinero. Había venido por Carmen.
Desde el trastero bajo las escaleras, escucharon voces a través de los conductos de ventilación.
La voz de Carmen no era de miedo. Era nostálgica.
—Víctor… no puedo creer que estés aquí.
Víctor. Quince años esperando. Quince años siguiéndola. Cada matrimonio. Cada ciudad. Cada mentira.
Diego entendió entonces que él no había sido el primero. Ni el segundo. Era el tercero.
Carmen no se llamaba Carmen Mendoza.
Era Carmen Popov.
Rumana. Casada antes. Dos veces. Y viuda… demasiadas veces.
Víctor habló de la explosión en Bucarest, de cómo ella había saboteado su coche para matarlo. De Andreas Müller, el marido alemán que murió “accidentalmente” una semana después de descubrir la bigamia. Y luego vino la frase que destrozó a Diego:
—¿Qué habías planeado para él?
—Todavía no —respondió Carmen con frialdad—. Diego es útil.
Útil.
Rosa temblaba. Diego sintió náuseas. Su esposa no solo mentía: era una asesina.
Cuando Carmen confesó que ya había pagado para sabotear los frenos del Lamborghini de Diego, el horror se volvió físico. Todo estaba a su nombre. Ella heredaría todo.
La viuda negra de los Balcanes.
Entonces el infierno estalló.
Gritos. Un disparo. Pasos corriendo. Víctor cayó herido en el dormitorio. Carmen sostenía la pistola, pero ya no apuntaba. Había perdido.
Víctor no había venido solo. Había pruebas. Testigos. Interpol. El comisario que la protegía había sido arrestado horas antes. No había escapatoria.
Cuando se llevaron a Carmen, ella miró a Diego por última vez.
—Contigo… fue diferente.
Diego no respondió.
El amanecer encontró la mansión llena de policías, periodistas y abogados. La historia era portada en toda Europa. Diego lo perdió todo: reputación, negocios, vida.
Huyó a Suiza.
Meses después, supo la verdad final.
Carmen sufría trastorno disociativo de identidad. Dos personalidades. Una asesina nacida del trauma. Otra… la mujer que él había amado de verdad.
Durante ocho años, esa mujer había ganado.
Diego leyó las transcripciones terapéuticas entre lágrimas. Carmen hablaba de amor. De miedo. De querer protegerlo.
Y decidió verla.
Detrás del cristal de una clínica psiquiátrica alemana, Carmen lloró en silencio. No era el monstruo. Era la mujer que conoció.
—Cada “te amo” fue real —dijo—. La parte enferma quería matarte. Yo quería salvarte.
Diego apoyó la mano en el vidrio.
—Entonces esperaré.
Porque el amor verdadero no siempre huye.
A veces se queda.
A veces perdona.
Y a veces cree que incluso el alma más rota puede sanar.
Mientras la nieve caía sobre los Alpes, Diego supo que no regresaba al pasado.
Regresaba a la vida.
