Un jefe mafioso visitó la tumba de su hijo y encontró a una enfermera arrodillada allí con su hija,
susurrando, “Tenemos que visitar a papá.” Se quedó paralizado. Su hijo
había muerto hacía tres meses sin esposa ni hijos. Sin embargo, la niña tenía sus
ojos, su marca de nacimiento, todo lo suyo, y acababa de llamar papá a su hijo
fallecido. La lluvia golpeaba el paraguas negro de Vincenzo Moretti como balas contra una armadura. Habían pasado
3 meses, 90 días, desde que el ataúdo, bajado a esta tierra húmeda, y el dolor
seguía siendo tan fresco como una herida abierta. Los zapatos lustrados de Vinchenzo se hundían ligeramente en el
camino embarrado mientras se acercaba a la tumba de su hijo. El cementerio estaba vacío. ¿Quién más sería tan tonto
como para visitar a los muertos con un tiempo así? Él lo prefería así, sin testigos que vieran al gran Vinchenzo
Moretti, temido en cinco madrigueras, reducido a un padre afligido. Pero al
rodear el ángel de mármol, que marcaba la parcela de la familia Moretti, se detuvo en seco. Ya había alguien allí.
Una mujer estaba arrodillada ante la lápida de Marco con la chaqueta fina empapada y el pelo oscuro pegado al
cráneo. A su lado, una niña pequeña de no más de 4 años estaba sentada con las
piernas cruzadas en el barro, completamente ajena a la lluvia. La niña estaba colocando flores, lirios morados
en la base de la tumba con la intensidad y concentración que solo los niños poseen. La mano de Vinchenenszo se movió
instintivamente hacia la pistola que llevaba en la cadera. Nadie sabía dónde descansaban los restos de Marco, excepto
su familia. Él se había asegurado de ello. El funeral había sido privado y el
lugar no se había revelado. Entonces, ¿cómo ha llegado aquí esta mujer? No
pasa nada, cariño”, susurró la mujer con una voz apenas audible por el aguacero.
“Nos iremos pronto. Déjame despedirme.” La niña miró a su madre con ojos
enormes. Incluso desde una distancia de 4 met y med, Vinchenzo pudo ver que
tenían un tono inusual, marrón dorado con destellos verdes. Se le cortó la
respiración. Marco tenía los ojos exactamente iguales. “Mamá”, dijo la
niña tirando de la manga de su madre. ¿Por qué vamos a visitar a papá? Dijiste
que papá estaba en el cielo. Los hombros de la mujer se sacudieron. Lo sé,
cariño. Sé lo que dije, pero esto es diferente, papá. La mente de Vincenzo
daba vueltas. Marco nunca había mencionado a una niña, nunca había mencionado a una mujer. En el último año
de su vida, Marco había estado distante, reservado, pero Vincenzo había supuesto
que se debía al estrés relacionado con los negocios. Marco había estado trabajando para ampliar las propiedades
legítimas de la familia, distanciándose de los aspectos más sangrientos de su
imperio. Pero una familia secreta, la mujer se levantó de repente al darse
cuenta por fin de que no estaba sola. Sus ojos se abrieron con reconocimiento y terror. “Tenemos que irnos”, dijo con
urgencia, agarrando la mano de la niña. Ahora mismo, Ari, vamos. Pero la niña
Ari se apartó, corrió hacia la lápida y apoyó sus pequeñas palmas contra el frío
mármol. “Adiós, papá”, susurró. Te quiero. Vincenzo sintió que algo se
rompía dentro de su pecho. La mujer Lena, más tarde supo que se llamaba
Lena, levantó físicamente a la niña y empezó a caminar rápidamente hacia el aparcamiento. Demasiado rápido. El tipo
de rapidez que significaba que sabía exactamente quién era él. Espera”, gritó
Vincenzo. Ella caminaba más rápido. “He dicho que esperes.” Su voz transmitía la
autoridad de un hombre acostumbrado a la obediencia. Lena echó a correr con la
niña rebotando en sus brazos. Vincenzo la siguió acortando fácilmente la
distancia con sus largas zancadas. Al acercarse vio algo que le heló la
sangre. En la nuca de la niña, justo por encima del cuello, había una marca de
nacimiento. No era una marca cualquiera, sino una distintiva mancha de vino en
forma de luna creciente. Marco tenía exactamente la misma marca en el mismo
lugar. “Detente”, ordenó Vincheno. Y esta vez algo en su voz hizo que Lena se
quedara paralizada. Se giró lentamente, apretando a la niña contra su pecho para
protegerla. De cerca pudo ver que era más joven de lo que había pensado,
quizás 30 años, bonita, pero con un aire agotado y desgastado. Una tarjeta de
identificación de enfermera colgaba del bolsillo de su chaqueta. Hospital St.
Ctherine. Lena Torres Aren, por favor, susurró ella, por favor, déjanos ir. No
queremos nada. Nunca quisimos nada. Esa niña, dijo Vincenzo en voz baja con tono
amenazador. Ella llamó a mi hijo papá. No, no, tú no lo entiendes. Entonces
hazme entender. Se acercó y Lena retrocedió instintivamente contra su
coche. Un onda destartalado que había visto días mejores. Estás llorando en la
tumba de mi hijo. Esta niña tiene sus ojos, su marca de nacimiento, y lo llama
papá. Vas a decirme qué significaba Marco para ti y me lo vas a decir ahora mismo. Las lágrimas se mezclaban con la
lluvia en el rostro de Elena. La niña Ari también había empezado a llorar, asustada por el hombre enfadado que se
cernía sobre ellas. Marcos le salvó la vida. Lena dijo finalmente con la voz
quebrada. Eso es todo. Donó sangre cuando ella necesitó una operación. Nos visitó
varias veces en el hospital. Fue amable con ella. Por eso tiene 4 años, señor
Moretti. No entiende la muerte. Solo sabe que el hombre amable que le traía libros para colorear y la hacía reír no
va a volver. Era una explicación razonable, casi creíble. Pero Vincenzo
no había construido un imperio aceptando explicaciones superficiales. Sabe quién soy. Todo el mundo sabe quién
es usted. Y sin embargo, ha venido aquí a un cementerio privado, a una tumba
cuya ubicación no es de dominio público. Se inclinó hacia ella. ¿Cómo ha
encontrado este lugar, señorita Torres? Lena miró rápidamente a un lado para delatarla. estaba ocultando algo. Antes
