El hambre no espera, señora. Solo quiero prepararles un biberón antes de irnos.
Cayetana dejó la fresa sobre el plato con un gesto lento y teatral.
—¿Un biberón? —repitió, limpiándose los labios con una servilleta de lino—. ¿Con qué dinero? ¿Con el mío? Esa leche orgánica cuesta más que tu sueldo semanal.
Rocío apretó los puños.
—Es la leche de los niños. El señor Álvaro siempre dijo que—
—El señor Álvaro está camino a prisión —la interrumpió con una sonrisa torcida—. Y tú también deberías empezar a asumir tu nueva realidad.
Caminó hasta el refrigerador, lo abrió, sacó el cartón de leche y lo sostuvo unos segundos en el aire.
—¿Sabes qué? —murmuró—. No quiero desperdiciarla.
Y, ante la mirada horrorizada de Rocío, destapó el fregadero y dejó que la leche blanca corriera por el desagüe.
Hugo empezó a llorar desde el vestíbulo.
Leo lo imitó.
Rocío sintió que algo se quebraba dentro de ella.
—Por favor… —susurró.
—Fuera —ordenó Cayetana, señalando la puerta con un dedo afilado—. Y si vuelves a acercarte a mi cocina, llamaré a seguridad.
En la furgoneta negra, los nudillos de Álvaro Castejón se habían vuelto blancos.
—Señor —murmuró Martínez—, esto ya es suficiente.
En la pantalla se veía claramente la escena del fregadero. El audio era cristalino.
La risa baja de Cayetana quedó grabada con nitidez.
Álvaro respiraba con dificultad.
No era sorpresa lo que sentía.
Era confirmación.
—Activen fase dos —dijo finalmente, con voz helada.
Martínez tomó el radio.
—Equipo Alfa, en posición. Esperen señal.
En la mansión, Rocío volvió al vestíbulo con los ojos húmedos.
—Lo siento, mis amores —susurró abrazando a los gemelos—. Nos vamos ya.
Abrió la puerta principal.
El sol de la tarde la golpeó en el rostro.
Y entonces ocurrió.
Tres camionetas negras entraron por el portón automático a toda velocidad.
Se detuvieron frente a la escalinata.
De ellas bajaron hombres vestidos de traje oscuro.
Y detrás, caminando con paso firme, sin traje naranja, sin esposas, sin rastro de derrota…
Álvaro Castejón.
Hugo fue el primero en reconocerlo.
—¡Papá!
El grito atravesó el aire como un disparo.
Rocío se quedó paralizada.
Cayetana apareció en la entrada de la cocina, confundida por el ruido.
Y cuando vio a Álvaro de pie, libre, impecable en un traje gris oscuro, la copa de champán se le resbaló de la mano.
—¿Qué… qué significa esto? —balbuceó.
Álvaro subió los escalones sin prisa.
—Significa —respondió con calma mortal— que nunca fui arrestado.
El color abandonó el rostro de Cayetana.
—Fue una simulación. Un operativo privado. Necesitaba saber con quién me iba a casar.
Martínez avanzó con una tablet en la mano.
—Todo está grabado, señor. Audio y video desde cada habitación.
Álvaro miró a Cayetana a los ojos.
Ya no había decepción.
Solo frialdad.
—Vendiste la ropa de mis hijos antes de que el polvo se asentara —dijo—. Los llamaste parásitos. Dejaste que pasaran hambre.
Cayetana intentó recomponerse.
—Álvaro, amor, yo… yo estaba en shock. No sabía lo que decía. Era la presión, la prensa…
—Disfrutabas cada segundo —la cortó él—. Incluso tu ritmo cardíaco lo confirma.
El silencio cayó pesado.
Rocío, aún sosteniendo a los gemelos, dio un paso atrás, confundida.
Álvaro se volvió hacia ella.
Sus ojos cambiaron.
Se suavizaron.
—Gracias —dijo simplemente.
Rocío negó con la cabeza, llorando.
—Solo hice lo que cualquiera haría.
—No —respondió él—. No cualquiera.
Martínez hizo una señal.
Dos abogados salieron de una de las camionetas.
—Señorita Cayetana Valdés —anunció uno de ellos—, está formalmente notificada. Intento de apropiación indebida, maltrato infantil y fraude contractual.
—¡Esto es ridículo! —gritó ella, retrocediendo—. ¡Esta casa es mía!
Álvaro soltó una risa breve, sin humor.
—La casa está a nombre de un fideicomiso irrevocable desde hace tres años. Nunca fue tuya.
Cayetana miró alrededor como si las paredes pudieran salvarla.
No había cámaras de prensa ahora.
Solo verdad.
—Tienes diez minutos —dijo Álvaro, repitiendo sus propias palabras con precisión quirúrgica—. Pero no para empacar. Para salir.
—No puedes hacerme esto.
—Ya lo hiciste tú sola.
Los guardias avanzaron.
Cayetana gritó, amenazó, lloró.
Nadie la escuchó.
La puerta de roble se cerró tras ella.
Esta vez, para siempre.
El silencio que quedó no era sofocante.
Era limpio.
Álvaro caminó hacia Rocío.
Se arrodilló frente a los gemelos.
—Perdón —susurró, besando sus frentes—. Papá nunca los dejaría.
Luego miró a Rocío.
—Esto fue una prueba —admitió—. Y si algo les hubiera pasado…
No terminó la frase.
No podía.
Rocío lo sostuvo con la mirada.
—No vuelva a ponerlos en peligro por una prueba.
Álvaro asintió.
Había probado a su prometida.
Pero también se había probado a sí mismo.
Y entendió algo brutal:
La riqueza no compra lealtad.
La revela.
Esa tarde canceló la boda.
Presentó cargos formales.
Y, días después, ofreció a Rocío algo diferente a un empleo.
—Quiero que sigas en sus vidas —dijo—. Pero con contrato, estudios pagados y un puesto formal como tutora principal. No como sirvienta.
Rocío aceptó con lágrimas en los ojos.
No por el dinero.
Sino porque Hugo y Leo corrían hacia ella cada vez que tenían miedo.
Y Álvaro, por primera vez en mucho tiempo, dejó de observar desde pantallas.
Empezó a estar presente.
Porque fingir una prisión fue fácil.
Lo difícil sería merecer el título de padre.
Y esta vez, no habría cámaras.
Solo decisiones reales.
