El teléfono se me resbaló de las manos. Clac. El golpe del plástico contra el piso viejo de loseta sonó durísimo en el…
Me llamo Teresa Quintero, y a mis 66 años, yo pensaba que ya había visto todas las caras de la crueldad humana. Pensaba que la…
Yo solo la ayudé con veinte pesos para que su hijo comiera… pero ella fue quien salvó mi alma vacía.
Camino por los pasillos del Súper Chedraui en la zona norte de la Ciudad de México, con esa nostalgia que siempre me atrapa…
El aire acondicionado zumbaba cansado a las dos de la mañana en esa tienda de Iztapalapa que nunca duerme del todo. Me ajusté…
Me llamo Lucía. Tengo veinticinco años y, hasta hace muy poco, mi vida se medía en metros cuadrados de pisos trapeados y en la…
Durante cinco años, mi vida se midió en decepciones silenciosas, en calendarios marcados y borrados una y otra vez, en esperanzas que nacían…
Crees que sabes cómo funciona el duelo. Dicen que llega en oleadas, que de pronto te aprieta la garganta cuando menos lo esperas.…
El “crac” del papel al romperse sonó más fuerte que los anuncios de despegue en la Terminal 1 del Aeropuerto Internacional de la Ciudad…
Salía de la oficina por la puerta de servicio cuando lo vi. Estaba recargado en la pared, como si llevara horas ahí: un…
Me llamo Elena Morales. Durante veinticuatro años, ese nombre fue lo único que tuve. No llevaba apellido con orgullo, no tenía linaje, ni herencia,…