Está muerto. Por fin está muerto. La voz de la señora Beatriz resonaba [música]
triunfante desde el salón principal, elevando su copa de vino mientras [música] los invitados intercambiaban
miradas incómodas. Brindemos por el futuro, [música] por mi futuro. Desde la
cocina, Carmen dejó caer el plato que sostenía. El estruendo del cristal
haciéndose añicos [música] contra el piso de baldosas la devolvió bruscamente a la realidad.
[música] Beatriz no había dicho eso en voz alta, ¿verdad? No podía [música] ser tan
descarada, no con tanta gente presente, pero lo era. Carmen había trabajado en
la hacienda a los AUE [música] durante 12 años, limpiando cada rincón de aquella mansión colonial, mientras la
familia [música] vivía sus dramas en silencio. Había visto muchas cosas, había callado más de lo que debía,
[música] pero lo que estaba a punto de descubrir esa noche cambiaría su vida para siempre. ¿Quieres saber [música]
qué encontró Carmen detrás del antiguo muro de piedra? ¿Quieres descubrir como una simple trabajadora doméstica se
[música] convirtió en la única esperanza de supervivencia para una familia entera? Quédate [música] hasta el final
porque esta historia de traición, valentía y justicia te dejará sin aliento. La madrugada había caído sobre
la hacienda como un manto pesado. Carmen arrastraba dos bolsas industriales de basura, cada una rebosante de los
desperdicios del banquete, langostinos sin terminar, botellas de champán a medio beber, servilletas manchadas con
pintalabios carmesí. Sus brazos le ardían por el esfuerzo y el camino hasta
el contenedor se le hacía interminable. El aire nocturno olía a jazmín y tierra
húmeda. A lo lejos, la música clásica seguía [música] sonando dentro de la mansión, donde los invitados de Beatriz
celebraban lo que ella había llamado el inicio de una nueva era. Tres días
habían pasado desde el funeral simbólico de don Ricardo, el hijastro de Beatriz.
Tres días desde que el mundo creyó que él y sus trillizos recién nacidos habían muerto en un trágico accidente
automovilístico. [música] Carmen odiaba estas noches. Odiaba tener que servir a
esa mujer mientras sonreía con malicia disimulada, secándose lágrimas que jamás
existieron. El contenedor de basura estaba ubicado estratégicamente lejos de la casa, lo suficientemente alejado para
que el edor no llegara a las narices refinadas de la alta sociedad. levantó la primera bolsa con un gruñido y la
lanzó dentro. El impacto resonó en la quietud de la noche. Se agachó para
tomar la segunda, pero se detuvo [música] en seco. Un sonido. No era el
susurro del viento entre las ramas de los auces llorones. [música] Tampoco era el aullido lejano de algún
perro callejero. Carmen [música] conocía bien los sonidos del campo. Había crecido entre cultivos y animales. Este
sonido era diferente. Era humano. [música] Un gemido ahogado, quebrado por
el dolor, surgía desde el otro lado del viejo muro [música] de piedra que marcaba el perímetro antiguo de la
propiedad. Su corazón comenzó a [música] latir con fuerza. Si alguien de seguridad la encontraba hablando con un
intruso, la [música] despedirían sin pensarlo dos veces. ¿Hay alguien ahí?,
preguntó con [música] voz temblorosa, agarrando una botella vacía que sobresalía de la bolsa. Era un arma
patética, pero era lo único que tenía. El silencio que siguió fue aún más
aterrador que el gemido. Luego escuchó un arrastre penoso sobre la tierra seca,
seguido de una tos violenta, como si alguien intentara desesperadamente no hacer ruido. Carmen rodeó el muro con
pasos cautelosos, pegando su espalda contra la piedra fría y áspera. Respiró
profundamente, [música] contó hasta tres en silencio y giró la esquina con la botella [música] en alto.
Lo que vio la dejó paralizada. Había un hombre sentado contra el muro [música] o lo que quedaba de uno. Su ropa estaba
hecha girones, cubierta de una capa grisácea de polvo mezclada con manchas oscuras que Carmen [música] reconoció
inmediatamente como sangre seca. Tenía la cabeza gacha, el cabello enmarañado y
lleno [música] de tierra, ocultando su rostro. Pero lo que realmente la hizo contener [música] un grito no fue su
estado deplorable, sino lo que sostenía entre sus brazos. Tres pequeños [música] bultos envueltos en mantas blancas,
ahora sucias y manchadas de barro. Bebés, tres recién nacidos. El hombre
levantó la cabeza lentamente. [música] El movimiento le costó un mundo de dolor. Cuando sus ojos se encontraron
con los de ella, [música] Carmen sintió que el suelo desaparecía bajo sus pies.
Esos ojos verde esmeralda, ahora inyectados en sangre y rodeados de ojeras violáceas, los conocía. Los había
visto en las revistas de negocios que Beatriz [música] dejaba sobre la mesa del salón. Los había visto en los
retratos que colgaban en el pasillo principal antes de que ella ordenara quitarlos. Era él, el muerto, el
heredero. “Don don Ricardo”, susurró Carmen, sintiendo que las piernas le
fallaban. Retrocedió un paso, aterrorizada como si estuviera viendo un
espectro. Él no respondió de inmediato. Su garganta se movió al tragar, seca
como un desierto. Apretó más a los bebés contra su pecho en un gesto instintivo
animal, de protección. [música] No la miraba con la arrogancia de un patrón, la miraba con el terror de una
presa acorralada. Agua. Su voz era un raspado metálico, [música] casi inaudible.
Por favor, mis hijos. Uno de los bultos se movió. [música] Un gemido agudo escapó de las mantas.
Ricardo se estremeció y bajó la vista rápidamente, meciéndolo con movimientos torpes y desesperados. “Sí, sí, papá
está aquí”, susurraba él. Y Carmen vio una lágrima limpia trazar un surco en su mejilla sucia.
No lloren, angelitos, por favor, no hagan ruido. La escena era tan
violentamente contradictoria [música] que Carmen Semareo, el hombre más rico de la región, el dueño legítimo de todo
lo que pisaban, estaba tirado [música] en la tierra como un mendigo, aterrorizado de que sus propios hijos
hicieran ruido. Se acercó lentamente, [música] olvidando el protocolo, olvidando que ella era la empleada
doméstica y él, el patrón. se arrodilló frente a él sin importarle que el polvo [música] manchara su uniforme impecable.
“Don Ricardo, todos dicen que usted [música] murió”, dijo Carmen, su voz ganando urgencia. El automóvil cayó
[música] por el precipicio. Encontraron los restos calcinados. Beatriz dijo
[música] que no hubo sobrevivientes. Hicieron un funeral. Él soltó una risa
