Millonario finge dormir para poner a prueba al hijo de su empleado: ¿Qué hizo el niño después?

El señor Arturo Mendoza no dormía. Tenía los ojos cerrados. Respiraba profunda y pausadamente, y su frágil cuerpo estaba hundido en el terciopelo burdeos de su sillón favorito. Para cualquiera que lo observara, parecía un anciano cansado e inofensivo, sumido en una siesta. Pero tras sus párpados cerrados, Arturo estaba completamente despierto.

Su mente estaba alerta, calculadora y expectante. Este era un juego que Arturo practicaba con frecuencia. Tenía 75 años y era uno de los hombres más ricos de la ciudad. Era dueño de cadenas hoteleras, navieras y empresas tecnológicas. Poseía todo lo que un hombre podría soñar, excepto una cosa: la confianza.

Con los años, Arturo se había amargado. Sus hijos rara vez lo visitaban, y cuando lo hacían, solo hablaban de su testamento. Sus socios le sonreían, pero afilaban sus cuchillos cuando él no los veía. Algunos de sus antiguos empleados incluso le habían robado cucharas de plata, dinero de su billetera y vinos finos.

Arturo había llegado a creer que todos los seres humanos de la Tierra eran ambiciosos. Creía que si le dabas a alguien la oportunidad de tomar algo sin que lo atraparan, lo haría sin dudarlo. Hoy iba a poner esa teoría a prueba una vez más. Si te gustan este tipo de historias, no olvides darle a “me gusta” y suscribirte al canal para no perderte más contenido como este.

Afuera de las pesadas puertas de roble de su biblioteca, la lluvia caía a cántaros, golpeando los cristales como proyectiles. Dentro, el fuego crepitaba cálidamente. Arturo había creado el ambiente perfecto. Sobre la pequeña mesa de caoba, junto a su mano, había dejado un sobre grueso.

Estaba abierto. Dentro del sobre había un fajo de billetes de 100 dólares, que sumaban un total de 1000. Era suficiente dinero para cambiarle la vida a alguien pobre durante un mes. Estaba visiblemente rebosante, como si lo hubiera dejado un anciano senil sin cuidado. Arturo esperó. Oyó girar el pomo de la puerta.

Entró una joven llamada Elena. Elena era la nueva ama de llaves. Llevaba solo tres semanas trabajando en la mansión Mendoza. Era joven, quizá de unos 28 años, pero su rostro lucía cansado. Sus ojeras delataban noches de insomnio y preocupación constante. Elena era viuda.

Arturo lo sabía por la verificación de antecedentes. Su esposo había fallecido en un accidente laboral dos años antes, dejándola con solo deudas y un hijo de siete años llamado Mateo. Hoy era sábado, y Elena solía trabajar sola, pero ese día las escuelas estaban cerradas por reparaciones de emergencia debido a la tormenta.

Elena no tenía dinero para una niñera. Le había rogado a la señora Ortiz, la ama de llaves, que la dejara llevar a su hijo al trabajo, prometiéndole que sería silencioso como un ratón. La señora Ortiz accedió a regañadientes, advirtiéndole a Elena que si el señor Mendoza veía al niño, los despedirían a ambos. Arturo oyó los suaves pasos de la criada, seguidos de los pasos aún más suaves y ligeros de un niño.

—Quédate aquí, Mateo —susurró Elena. Su voz temblaba de ansiedad—. Siéntate en ese rincón de la alfombra. No te muevas. No toques nada. No hagas ruido. El señor Mendoza está durmiendo en el sillón. Si lo despiertas, mami perderá su trabajo y no tendremos dónde dormir esta noche. ¿Entiendes? —Sí, mami —respondió una vocecita suave.

Arturo, fingiendo estar dormido, sintió una punzada de curiosidad. La voz del chico no sonaba traviesa; sonaba asustada. «Tengo que pulir los cubiertos del comedor», susurró Elena apresuradamente. «Vuelvo en diez minutos. Por favor, Mateo, pórtate bien. Te lo prometo», dijo el chico. Arturo oyó el clic de la puerta al cerrarse. Elena se había ido.

Ahora solo quedaban el millonario y el niño. Durante un largo rato reinó el silencio. Los únicos sonidos eran el crepitar del fuego y el tictac del reloj de péndulo en la esquina. Tic, tac, tic, tac. Arturo mantuvo la respiración tranquila, pero escuchó atentamente. Esperó a que el niño empezara a tocar. Esperó oír el sonido de un jarrón al romperse o el arrastrar de pies mientras el niño exploraba la habitación.

Los niños eran curiosos por naturaleza, y los niños pobres, supuso Arturo, ansiaban por cosas que no tenían. Pero Mateo no se movió. Pasaron cinco minutos. A Arturo le empezaba a doler el cuello por mantener la cabeza en la misma posición, pero no se salió de su personaje. Esperó. Entonces oyó el suave roce de la tela. El niño se estaba poniendo de pie.

Arturo tensó los músculos. «Aquí vamos», pensó. «El pequeño ladrón está haciendo su jugada». Oyó unos pasos que se acercaban a su sillón. Eran lentos y vacilantes. El chico se acercaba. Arturo sabía exactamente qué miraba: el sobre. Los 1000 dólares estaban allí, a centímetros de la mano relajada de Arturo.

Un niño de siete años sabría qué es el dinero. Sabría que con él se pueden comprar juguetes, dulces o comida. Arturo se imaginó la escena. El niño extendería la mano, tomaría el dinero y se lo guardaría en el bolsillo. Entonces Arturo abriría los ojos, lo sorprendería en el acto y despediría inmediatamente a la madre. Sería otra lección aprendida.

Nunca confíes en nadie. Los pasos se detuvieron. El niño estaba de pie junto a él. Arturo casi podía sentir su respiración. Esperó el crujido del papel, esperó el agarre, pero este nunca llegó. En cambio, Arturo sintió una extraña sensación. Sintió una mano pequeña y fría que le tocaba suavemente el brazo.

El roce fue leve, apenas el peso de una pluma. Arturo reprimió el impulso de estremecerse. ¿Qué hace?, se preguntó, comprobando si estaba muerto. El chico retiró la mano. Entonces Arturo oyó un profundo suspiro. «Señor Arturo», susurró el chico. Era tan bajo, apenas audible por encima de la lluvia. Arturo no respondió. Roncaba suavemente, un ronquido falso y retumbante. El chico se movió.

Entonces Arturo oyó un sonido que lo confundió. No era el sonido de alguien robando dinero; era el sonido de una cremallera. El chico se estaba quitando la chaqueta. ¿Qué hace este chico?, pensó Arturo, con la mente acelerada. Se está poniendo cómodo. ¿Se va a echar una siesta también? Entonces Arturo sintió algo cálido posarse en sus piernas.

Era la chaqueta del chico. Era una cazadora barata y fina, húmeda por la lluvia de afuera. Pero se la estaban poniendo a Arturo sobre las rodillas como si fuera una manta. Había corrientes de aire en la habitación. Los grandes ventanales dejaban entrar el frío a pesar del fuego. Arturo no se había dado cuenta, pero tenía las manos heladas.

Mateo alisó la chamarra sobre las piernas del anciano. Entonces Arturo oyó al niño susurrar de nuevo. «Tiene frío», murmuró Mateo al hombre dormido. «Mami dice que los enfermos no deben tener frío». El corazón de Arturo dio un vuelco. Esto no formaba parte del guion. El niño no miraba el dinero; lo miraba a él.

Entonces Arturo oyó un crujido sobre la mesa. Ah, pensó, aquí está. Ahora que me ha dado una falsa sensación de seguridad, toma el dinero. Pero el dinero no se movió. En cambio, Arturo oyó el sonido del papel deslizándose por la madera. El sobre se movía, pero no se lo llevaban.

Arturo se arriesgó a abrir el ojo izquierdo, apenas una pequeña rendija, una abertura milimétrica oculta por las pestañas. Lo que vio lo impactó profundamente. El niño Mateo estaba de pie junto a la mesa. Era un niño pequeño y delgado, con el pelo despeinado y ropa, evidentemente, de segunda mano. Llevaba los zapatos desgastados por la punta, pero su rostro reflejaba una intensa y seria concentración.

Mateo había notado que el sobre colgaba precariamente del borde de la mesa, como si fuera a caerse. Simplemente lo había empujado hacia el centro de la mesa, cerca de la lámpara, para evitar que se cayera. Entonces Mateo vio algo más. En el suelo, cerca del pie de Arturo, había una pequeña libreta de cuero. Se le había caído del regazo al sentarse antes.

Mateo se agachó y lo recogió. Limpió la tapa con la manga. Con cuidado, colocó el cuaderno sobre la mesa junto al dinero. «Ahora está a salvo», susurró Mateo. El chico se dio la vuelta y regresó a su rincón de la alfombra. Se sentó, cogió las rodillas y se abrazó.

Temblaba levemente; le había dado su única chaqueta al millonario, y ahora tenía frío. Arturo se quedó allí, con la mente en blanco. Por primera vez en veinte años, Arturo Mendoza no sabía qué pensar. Había puesto una trampa para una rata, pero había atrapado una paloma. El cinismo que se había acumulado en su corazón como un muro de piedra se resquebrajó.

¿Por qué no lo tomó?, gritó Arturo para sus adentros. Son pobres. Sé que son pobres. Su madre usa zapatos con agujeros en las suelas. ¿Por qué no tomó el dinero? Antes de que Arturo pudiera procesarlo, la pesada puerta de la biblioteca se abrió de nuevo con un crujido. Elena entró corriendo. Estaba sin aliento, con el rostro pálido de terror.

Era evidente que había salido corriendo del comedor. Miró hacia la esquina y vio a Mateo sentado allí, temblando, sin chaqueta. Luego miró hacia el sillón y vio la chaqueta sucia y barata de su hijo sobre los caros pantalones de traje del millonario. Vio el dinero sobre la mesa.

Se llevó las manos a la boca. Pensó lo peor. Creyó que Mateo había estado molestando al jefe. Creyó que Mateo había intentado robar y luego había intentado encubrirlo. Mateo siseó. Con la voz ahogada por el pánico, corrió hacia el niño, lo agarró del brazo y lo levantó. “¿Qué hiciste? ¿Por qué lo tienes encima con el abrigo? ¿Lo tocaste? ¿Tocaste ese dinero?”. Mateo miró a su madre con los ojos muy abiertos. “No, mami”.

Estaba temblando. Solo quería que entrara en calor, y el papel se estaba cayendo, así que lo arreglé. “¡Ay, Dios!”, gritó Elena con lágrimas en los ojos. “Se va a despertar, nos va a despedir. Estamos perdidos, Mateo. Te dije que no te movieras”. Elena empezó a quitarle la chaqueta a Arturo frenéticamente, con las manos temblando tanto que casi tiró la lámpara.

Lo siento, lo siento mucho. Le susurraba al hombre dormido, aunque creía que no la oía. Por favor, no despiertes. Por favor. Arturo sintió que le arrancaban la chaqueta. Sintió el terror de la madre. Irradiaba de ella como calor. No le tenía miedo a un monstruo. Le tenía miedo a él. Le tenía miedo al hombre que tenía más dinero que nadie, pero que aterrorizaba tanto a su personal que un simple acto de bondad de un niño se consideraba un delito.

Arturo se dio cuenta entonces de que se había convertido en un monstruo. Decidió que era hora de despertar. Arturo dejó escapar un gemido, un gemido fuerte y teatral, y se removió en su silla. Elena se quedó paralizada, apretando a Mateo contra su pecho, retrocediendo hacia la puerta. Parecía un ciervo deslumbrado por los faros de una camioneta. Arturo abrió los ojos, parpadeó un par de veces, adaptándose a la luz, miró al techo y luego bajó lentamente la mirada hacia la mujer aterrorizada y el niño pequeño que estaban junto a la puerta.

Puso su mejor cara de gruñón, frunció el ceño y juntó sus gruesas cejas grises. “¿Qué?”, ​​gruñó Arturo con voz áspera y áspera. “¿Qué es todo este ruido? ¿Es que un hombre no puede descansar en su propia casa?”. “Lo… lo siento mucho, señor Mendoza”, balbuceó Elena, inclinando la cabeza. “Solo estaba limpiando. Este es mi hijo”.

No tuve opción. Las escuelas estaban cerradas. Nos vamos ahora mismo. Por favor, señor, no me despida. Lo llevaré afuera. No lo molestaré más. Por favor, señor, necesito este trabajo. Arturo los miró fijamente. Miró el sobre con dinero sobre la mesa. Estaba justo donde Mateo lo había dejado.

Miró al niño que temblaba, ya no de frío, sino de miedo al viejo furioso. Arturo se incorporó, extendió la mano y tomó el sobre con dinero. Lo golpeó contra la palma de la mano. Elena cerró los ojos con fuerza, esperando que los acusara de intentar robarlo. «¡Niño!», bramó Arturo. Mateo asomó la cabeza por detrás de la pierna de su madre. «Sí, señor».

—Ven aquí —ordenó Arturo. Elena apretó con más fuerza el hombro de Mateo—. Señor, no quería. Le dije: «Ven aquí». Arturo alzó la voz. Mateo se apartó de su madre. Caminó lentamente hacia el sillón, con las manitas temblorosas. Se detuvo justo frente a las rodillas de Arturo. Arturo se inclinó hacia adelante, con el rostro a centímetros del del niño, mirando fijamente a Mateo a los ojos, buscando una mentira, buscando la codicia que estaba tan seguro de que existía en todos.

—¿Me pusiste la chaqueta encima? —preguntó Arturo. Mateo tragó saliva con dificultad. —Sí, señor. ¿Por qué? —preguntó Arturo—. Soy un forastero y soy rico. Tengo un armario lleno de abrigos de piel arriba. ¿Por qué me darías la chaqueta? Mateo bajó la mirada hacia sus zapatos. Luego volvió a mirar a Arturo, porque parecía tener frío, señor.

Y mamá dice que cuando alguien tiene frío, le das una cobija, aunque sea rico. El frío es frío. Arturo miró fijamente al niño. El frío es frío. Era una verdad tan simple. Arturo miró a Elena. Ella contenía la respiración. “¿Cómo te llamas, hijo?”, preguntó Arturo, su voz suavizándose apenas un poco.

Mateo, señor. Arturo asintió lentamente, miró el dinero en su mano y luego la puerta abierta de la biblioteca. Un plan empezó a formarse en su mente. La prueba no había terminado. De hecho, apenas había comenzado. Este chico había superado el primer nivel, el de la honestidad. Pero Arturo quería saber más.

Quería saber si era solo una coincidencia o si este chico realmente tenía un corazón de oro. Arturo se guardó el dinero en el bolsillo interior. “Me despertaste”, refunfuñó Arturo, volviendo a su actitud gruñona. “Odio que me despierten”. Elena dejó escapar un pequeño suspiro. “Nos vamos, señor”. “No”, dijo Arturo bruscamente. “No te vas”. “Nos vamos, señor”, repitió Elena.

Agarró la mano de Mateo y se giró hacia la puerta. «Alto». La voz de Arturo resonó como un látigo en la habitación silenciosa. Elena se quedó paralizada, sin atreverse a dar un paso más, girando lentamente, con el rostro pálido. «No dije que te pudieras ir», gruñó Arturo. Señaló con un dedo tembloroso el sillón de terciopelo donde había estado sentado. «Mira esto, Elena». Miró.

Había una pequeña mancha oscura y húmeda en la tela burdeos donde había estado la chaqueta mojada de Mateo. «Mi sillón», dijo Arturo, con la voz cargada de fingida ira. «Esto es terciopelo italiano importado. Cuesta 200 dólares el metro, y ahora está mojado. Está arruinado. Lo secaré, señor», balbuceó Elena.

Voy a buscar una toalla ahora mismo. El agua mancha el terciopelo, mintió Arturo. Se puso de pie, apoyándose pesadamente en su bastón, con la vista clavada en la madre aterrorizada. No puedes secarlo así como así. Necesita una restauración profesional. Eso costará 500 dólares. Arturo los observó atentamente. Esta era la segunda parte de la prueba.

Quería ver si la madre se enojaba con el niño. Quería ver si le gritaba a Mateo por costarle dinero que no tenía. Quería ver si la presión rompería su vínculo. Elena miró la mancha. Luego miró a Arturo. Las lágrimas le corrían por la cara. “Señor Mendoza, por favor”, suplicó. “No tengo $500. Ni siquiera me han pagado este mes”.

Por favor, descúbrelo de mi sueldo. Trabajaré gratis. Solo no le hagas daño a mi hijo. Arturo entrecerró los ojos. Ella se ofrecía a trabajar gratis. Era extraño, pero seguía insatisfecho. Miró a Mateo. “Y tú”, le dijo Arturo al niño. “Tú causaste este daño. ¿Qué tienes que decir al respecto?” Mateo dio un paso al frente. No lloraba.

Su carita estaba muy seria. Metió la mano en el bolsillo. “No tengo 500 dólares”, dijo Mateo en voz baja. “Pero tengo esto”. Mateo sacó la mano del bolsillo y abrió los deditos. En el centro de la palma había un pequeño coche de juguete destartalado. Le faltaba una rueda. La pintura estaba desconchada. Era evidente que era viejo y no tenía ningún valor, pero la forma en que Mateo lo sostenía hacía parecer que sostenía un diamante.

“Este es Rayo”, explicó Mateo. “Es el auto más rápido del mundo. Era de mi papá antes de irse al cielo. Mamá lo regaló”. Elena jadeó. “Mateo, no, no tienes que hacer eso. No pasa nada, mamá”, dijo Mateo con valentía. Miró al millonario. Podía quedarse con Rayo para apagar el sofá.

Es mi mejor amigo, pero estás enojado, y no quiero que te enojes con mami. Mateo extendió la mano y colocó el carrito roto sobre la mesa de caoba, junto al cuaderno de cuero. Arturo se quedó mirando el juguete. Sintió que no podía respirar. De repente, la habitación se le hizo pequeña. Arturo miró el fajo de billetes en su bolsillo: miles de dólares.

Entonces miró el coche de juguete de tres ruedas sobre la mesa. Este niño ofrecía su posesión más preciada para reparar un agravio que había cometido por bondad. Estaba renunciando a lo único que le quedaba de su padre para salvar el trabajo de su madre. El corazón de Arturo, que llevaba tantos años congelado, se quebró de repente por completo.

El dolor fue agudo e inmediato. Se dio cuenta de que este niño, que no tenía nada, era más rico de lo que Arturo jamás sería. Arturo tenía millones, pero jamás sacrificaría su posesión más preciada por nadie. Se hizo el silencio. La lluvia seguía golpeando la ventana. Arturo recogió el coche de juguete.

Le temblaba la mano. «Tú». La voz de Arturo ya no era un gruñido, sino un susurro. «¿Me darías esto por un sofá mojado? Sí, señor», dijo Mateo. «Ya basta». Arturo cerró los ojos. Pensó en sus hijos. Solo lo llamaban cuando querían un deportivo nuevo o una casa de vacaciones.

Nunca le dieron nada, solo le quitaron. Sí, susurró Arturo, abriendo los ojos. Estaban húmedos. Sí, Mateo, basta. Es más que suficiente. Arturo se desplomó en su silla. La función había terminado. Ya no podía hacer de villano. Se sentía cansado, no por la edad, sino por el peso de su propia culpa.

—Elena —dijo Arturo, cambiando por completo su voz, convirtiéndose en la de un anciano cansado y solitario—. Siéntese, señor. —Elena pareció confundida por el cambio de tono—. Dije que se sentara —ladró Arturo, y luego se suavizó—. Por favor, siéntate. Deja de mirarme como si te fuera a comer. Elena se sentó vacilante en el borde del sofá, sentando a Mateo en su regazo.

Arturo miró el coche de juguete que tenía en la mano, haciendo girar las ruedas restantes con el pulgar. “Tengo que confesar algo”, dijo Arturo, mirando al suelo. “El sofá no está arruinado, solo es agua. Estará listo en una hora”. Elena dejó escapar el aliento que había estado conteniendo. “Oh, gracias a Dios”.

Y Arturo seguía mirándolos fijamente. No estaba dormido. Elena abrió mucho los ojos. Tú… tú no. No. Arturo negó con la cabeza. Estaba fingiendo. Dejé ese dinero sobre la mesa a propósito. Quería ver si se lo robaban. Quería atraparlos. Elena acercó a Mateo a su pecho.

Parecía dolida. Nos estaba poniendo a prueba como si fuéramos ratas en un laberinto. Sí, admitió Arturo. Soy un viejo amargado, Elena. Pensaba que todos eran ladrones. Pensaba que todos tenían un precio. Señaló a Mateo con un dedo tembloroso. Pero él… A Arturo se le quebró la voz. No aceptó el dinero. Me cubrió. Me cubrió porque pensó que era frío, y luego me ofreció el coche de su padre.

Arturo se secó una lágrima de la mejilla. No le importaba que su doncella lo estuviera observando. «Me he extraviado», susurró Arturo. «Tengo todo este dinero, pero soy pobre. Tú no tienes nada. Y aun así criaste a un rey». Arturo se levantó, se acercó a la chimenea y respiró hondo. Se giró para mirarlos. «La prueba ha terminado», anunció Arturo.

Y ambos entraron. Él metió la mano en el bolsillo y sacó el grueso sobre con dinero. Se acercó a Elena y se lo ofreció. «Tome esto», dijo Arturo. Elena negó con la cabeza vigorosamente. «No, señor, no quiero su dinero. Solo quiero trabajar. Quiero ganarme la vida». «Tómelo», insistió Arturo. «No es caridad, es un extra».

Este es el pago por la lección que me acaba de dar tu hijo. Elena dudó. Miró el dinero, luego los zapatos gastados de Mateo. “Por favor”, dijo Arturo con dulzura. “Cómprale un abrigo abrigado. Cómprale zapatos nuevos. Cómprate una cama que no te lastime la espalda. Tómala”. Elena extendió la mano, temblorosa, y tomó el sobre. “Gracias, señor Mendoza. Gracias”.

—No me agradezcas todavía —dijo Arturo. Una pequeña sonrisa genuina se dibujó en sus labios por primera vez en años—. Tengo una propuesta de negocios para ti, Mateo. Mateo levantó la vista con los ojos brillantes. —Para mí. —Sí —dijo Arturo. Levantó el pequeño coche de juguete—. Voy a mantener a Rayo McQueen veloz. Ahora es mío.

Me lo diste como pago. Mateo ensombreció un poco la cara, pero asintió. De acuerdo. Trato hecho. Pero —continuó Arturo—, no sé conducir un triciclo. Necesito un mecánico, alguien que me ayude a arreglar cosas por aquí, alguien que me ayude a arreglarme. Arturo se arrodilló. Un movimiento doloroso para sus rodillas viejas para llegar a la altura de los ojos del niño de 7 años.

Mateo, ¿quieres venir aquí todos los días después de la escuela? Puedes sentarte en la biblioteca, hacer tu tarea y enseñarle a este viejo gruñón a ser amable de nuevo. A cambio, te pagaré los estudios hasta la universidad. Lo intentó. Mateo miró a su madre. Elena lloraba a mares, tapándose la boca con las manos. Asintió.

Mateo miró a Arturo y sonrió: una hermosa sonrisa con un diente faltante. “Trato hecho”, dijo Mateo. Extendió su pequeña mano. Arturo Mendoza, el millonario que no confiaba en nadie, tomó la pequeña mano y la estrechó. Pasaron diez años. La mansión Mendoza ya no era un lugar oscuro y silencioso.

Las pesadas cortinas siempre estaban abiertas, dejando entrar la luz del sol. El jardín, antes descuidado y espinoso, ahora estaba lleno de flores brillantes. En una cálida tarde de domingo, la biblioteca estaba abarrotada, pero no era una fiesta; era una reunión de abogados, empresarios y un joven llamado Mateo. Mateo ya tenía 17 años.

Era alto, guapo y vestía un traje impecable. Estaba de pie junto a la ventana, contemplando el jardín donde su madre, Elena, arreglaba flores. Elena ya no parecía cansada; parecía feliz. Ahora era la directora de la Fundación Mendoza, que administraba millones de dólares destinados a obras de caridad cada año. La sala estaba en silencio porque el abogado leía el testamento del Sr. Arturo Mendoza.

Arturo había fallecido en paz mientras dormía tres días antes. Había fallecido en el sillón Borgoña, el mismo donde se realizó la prueba diez años antes. Sus hijos biológicos estaban allí, dos varones y una niña. Estaban sentados al otro lado de la habitación, con aspecto impaciente. Consultaban sus relojes.

Hablaban entre ellos en voz baja sobre vender la casa y repartirse la fortuna. No parecían tristes; parecían codiciosos. El abogado, el Sr. Ramírez, se aclaró la garganta. «A mis hijos», leyó el Sr. Ramírez del documento, «les dejo el fideicomiso que se les estableció al nacer. Nunca me han visitado sin pedirme dinero, así que supongo que solo quieren dinero».

Tienen sus millones, disfrútenlos. Los niños refunfuñaron. Pero parecían contentos. Se levantaron para irse, sin importarles el resto. “Esperen”, dijo el Sr. Ramírez. “Hay más. El resto de mis bienes, mis empresas, esta mansión, mis inversiones y mis ahorros personales. Se lo dejo todo a la única persona que me dio algo cuando no tenía nada”.

Los niños se detuvieron, se dieron la vuelta, confundidos. “¿Quiénes?”, preguntó uno de ellos. “Somos su familia. Lo dejo todo”, leyó el abogado. La sala estalló en gritos. Los niños estaban furiosos. Señalaron a Mateo. Gritaron: “¡El hijo de la criada! ¡Esto es una broma! ¡Engañó a nuestro padre!”. Mateo no se movió, no dijo ni una palabra, solo sostenía algo en la mano, frotándolo con el pulgar.

El abogado levantó la mano, pidiendo silencio. El Sr. Mendoza había dejado una carta explicando su decisión. Quería que se la leyeran. El abogado desdobló una nota manuscrita. «Para mis hijos y para el mundo. Ustedes miden la riqueza en oro y propiedades. Creen que le estoy dando mi fortuna a Mateo porque me he vuelto loco, pero se equivocan. Estoy pagando una deuda».

Hace diez años, un sábado lluvioso, era un mendigo espiritual. Tenía frío, estaba solo y vacío. Un niño de siete años me vio temblando. No vio a un millonario; vio a un ser humano. Me cubrió con su propia chaqueta, protegió mi dinero cuando pudo haberlo robado, pero la verdadera deuda quedó saldada cuando me dio su posesión más preciada, un coche de juguete roto, para salvar a su madre de mi ira.

Me dio todo lo que tenía sin esperar nada a cambio. Ese día me enseñó que en el bolsillo más pobre cabe el corazón más rico. Me salvó de morir amargado y lleno de odio. Me dio una familia. Me dio diez años de risas, ruido y amor. Así que le dejo mi dinero. Es un pequeño intercambio porque me devolvió el alma.

El abogado terminó de leer y miró a Mateo. «Mateo», dijo. «El señor Mendoza quería que tuvieras esto». El abogado le entregó a Mateo una pequeña caja de terciopelo. Mateo la abrió. Dentro, sobre un cojín de seda blanca, estaba el viejo coche de juguete, Velocidad del Rayo. Arturo lo había conservado durante diez años y lo había pulido.

Incluso le había pedido a un joyero que reparara la rueda que faltaba con una pequeña pieza de oro macizo. Mateo tomó el juguete. Las lágrimas le corrían por la cara. No le importaba la mansión. No le importaban los miles de millones de dólares ni la gente furiosa que gritaba en la habitación. Extrañaba a su amigo. Extrañaba al viejo gruñón que solía ayudarlo con sus tareas de matemáticas.

Mateo se acercó a su madre, Elena, que acababa de entrar del jardín. Ella lo abrazó con fuerza. «Era un buen hombre», susurró Mateo. «Lo era», respondió Mateo. «Solo necesitaba una chaqueta». Los niños, furiosos, salieron de la casa, prometiendo demandar, pero sabían que perderían. La voluntad era inquebrantable.

Mateo recorrió con la mirada la enorme estantería, observó el sillón vacío, se acercó y colocó el cochecito con la rueda dorada en la mesita de noche, junto a la lámpara. «Ahora es seguro», susurró Mateo, repitiendo las palabras que había dicho diez años antes. Mateo creció y se convirtió en un millonario diferente.

No construyó muros, construyó escuelas; no acumuló dinero. Lo usó para arreglar cosas rotas, igual que había intentado arreglar el sillón dañado. Y cada vez que alguien le preguntaba cómo había alcanzado tanto éxito, Mateo sonreía, sacaba un coche de juguete destartalado del bolsillo y decía: «No compré mi éxito, lo pagué con bondad».

Ahora, la moraleja de esta historia: La bondad es una inversión que nunca falla. En un mundo donde todos intentan arrebatar algo, quienes dan son quienes realmente cambian el mundo. Arturo Mendoza tenía todo el dinero del mundo, pero era pobre hasta que un niño le enseñó a amar. Nunca subestimes el poder de un pequeño acto de bondad.

Una chaqueta, una palabra amable o un simple sacrificio pueden derretir el corazón más frío. Cuando des, hazlo sin esperar nada a cambio, y la vida te recompensará como el dinero jamás podría. Si te gustó esta historia, dale a “me gusta” y suscríbete al canal. Activa las notificaciones para recibir alertas de nuevas historias.

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