La cena anual de la familia Albuquerque siempre había sido un evento marcado por la tradición y el respeto. Aquella noche, en la hacienda Santa Aurora, el ambiente brillaba con luces doradas y mesas abundantes, pero el aire estaba cargado de una tensión que nadie podía ignorar.
Seis meses habían pasado desde la muerte de Henrique Albuquerque. En la cabecera de la mesa, Yolanda mantenía la espalda recta, aunque sentía las miradas atravesarla como cuchillas invisibles. A su lado, el pequeño Miguel, de apenas siete años, apretaba su mano con fuerza.
En el extremo opuesto, Catarina observaba con desprecio apenas disimulado. Para ella, Yolanda nunca había pertenecido realmente a la familia.
Cuando las copas se alzaron para el brindis, Catarina se puso de pie lentamente y caminó por el salón, captando la atención de todos.
—Henrique siempre fue demasiado generoso —dijo con una sonrisa fría, mirando directamente a Yolanda—. Algunas personas supieron aprovechar muy bien esa generosidad.
El silencio cayó como una piedra. Miguel tiró suavemente del vestido de su madre.
—Mamá, ¿está enojada con nosotros?
El corazón de Yolanda se quebró, pero forzó una sonrisa para protegerlo.
Catarina dejó la copa sobre la mesa con firmeza.
—Seamos honestos. Yolanda no tendría nada de lo que tiene hoy si no se hubiera casado con mi hermano. Esta hacienda pertenece a la sangre Albuquerque.
El golpe fue directo, cruel.
Yolanda intentó hablar, pero la voz le falló. Antes de que pudiera responder, un sonido pesado resonó en el piso de madera: el paso firme de unas botas.
Desde la sombra de la veranda emergió Augusto Monteiro, conocido en toda la región como el hacendado más temido. Amigo leal de Henrique durante décadas, no era hombre de intervenir en asuntos familiares… pero tampoco toleraba la injusticia.
Caminó hasta el centro del salón. El murmullo se extinguió.
—¿Quién aquí se atreve a decir que Yolanda no honró a Henrique? —preguntó con voz firme.
Nadie respondió.
—Yo vi ese matrimonio. Vi respeto, vi amor verdadero. Y también sé reconocer una injusticia.
Sacó de su chaqueta un sobre envejecido.
—Henrique sabía que este día podía llegar.
Explicó que semanas antes de morir, Henrique había firmado un documento oficial nombrando a Yolanda única administradora de Santa Aurora hasta que Miguel cumpliera dieciocho años. Legal, firmado y con testigos. Uno de ellos era el propio Augusto.
Un murmullo recorrió el salón. El rostro de Catarina perdió color.
—Henrique confiaba en ella más que en nadie —continuó Augusto—. Y cualquier intento de apartarla será llevado ante la justicia. Yo mismo me encargaré.
La marea cambió. Aquellos que antes callaban comenzaron a acercarse a Yolanda con gestos discretos de apoyo. Catarina, que minutos antes dominaba el salón, ahora se encontraba aislada.
—Esto no ha terminado —murmuró ella.
—Terminó cuando confundiste el luto con debilidad —respondió Augusto.
Las palabras quedaron suspendidas en el aire como una sentencia.
En los días siguientes, la historia se extendió por toda la región. Pero no como Catarina esperaba. Su intento de humillar a Yolanda manchó su propia reputación.
Yolanda asumió oficialmente la administración de la hacienda. Bajo su liderazgo sereno y firme, Santa Aurora prosperó más que nunca. Augusto comenzó a visitarla con frecuencia, primero por asuntos estratégicos, luego por algo más difícil de nombrar: respeto, admiración… quizás el inicio de un nuevo sentimiento.
Una tarde, mientras Miguel corría libre por los campos, Augusto dijo en voz baja:
—Henrique estaría orgulloso de ti.
Yolanda sonrió. Aquella noche no solo había recuperado su dignidad. Había descubierto que la verdad, cuando es sostenida con valentía, siempre encuentra quien la defienda.
Y ahora te pregunto: si hubieras estado en aquel salón, ¿habrías permanecido en silencio… o te habrías levantado contra la injusticia?
