Todo el mundo en los bajos fondos de Nueva York conocía el nombre de Roko Moretti. Era un hombre que no solo
rompía huesos, sino también espíritus. Pero la noche en que arrastró a una
camarera temblorosa y torpe llamada Stella a su círculo privado clandestino,
cometió el primer error fatal de su vida. Pensó que estaba jugando con un ratón
asustado. No vio los callos en sus nudillos ni la forma en que su peso se desplazaba perfectamente hacia los
talones. No sabía que la mujer que temblaba bajo el delantal demasiado grande delantal no le tenía miedo a él.
Tenía miedo de lo que le haría si finalmente dejaba de contenerse. El depredador estaba a punto de convertirse
en presa. El aire en el interior, el club más exclusivo y exclusivo de
Manhattan. solo para miembros. Olía a cuero caro, tabaco cubano y miedo. Era
un tipo específico de miedo, el tipo que vibraba silenciosamente bajo el tintineo
de las copas de cristal de Bakar y el murmullo de las conversaciones en voz baja. Este era el dominio de Roco
Moretti, el capo de API de la costa este, un hombre cuyo patrimonio neto,
según los rumores, rivalizaba con el de pequeños países y cuyo temperamento era
tan volátil como un arma cargada. Stella se ajustó sus gruesas gafas de montura
negra, manteniendo la cabeza gacha mientras equilibraba una pesada bandeja de aperitivos. Llevaba tres semanas
trabajando en el Obsidian. En ese tiempo había perfeccionado el arte de ser invisible. Llevaba un uniforme dos
tallas más grande para ocultar la definición de sus hombros y brazos. caminaba con un ligero arrastre de pies
que enmascaraba la gracia depredadora natural de una mujer que había pasado 15 años entrenándose en las brutales fosas
de lucha de Europa del Este. Aquí no era Raid el nombre con el que se hacía
llamar en el ring y que había abandonado hacía 6 meses tras una pelea que salió
mal en Berlín. Aquí era solo Estela, la chica torpe, la don nadie más vino.
Ordenó una voz desde la mesa VIP de la esquina. Estela se quedó paralizada. Era
la mesa central, la guarida del león. Roco Moretti estaba sentado en medio del
lujoso banquete de tercio pelo con aspecto de príncipe oscuro en un trono.
Era innegablemente guapo, con rasgos angulosos y afilados, ojos del color del
expreso frío y un traje a medida de Tom Ford que costaba más que toda la existencia de Stella. Pero había una
crueldad en su mandíbula que advertía a la gente que mantuviera la distancia. A
su alrededor estaban sus lugarenientes, Luca, un hombre corpulento con una cicatriz que le recorría el cuello y un
socio visitante de la organización de Chicago llamado Víctor. He dicho más vino, espetó Víctor dando un golpe en la
mesa con la mano. Stella se apresuró a acercarse sosteniendo una botella de
Shadow Margo de 1996. Sí, señor, ahora mismo. Su voz era
suave, intencionadamente entrecortada y débil. Se acercó a la mesa con la mirada
fija en el mantel. La regla fundamental de su nueva vida era sencilla, no llamar
la atención. Mientras descorchaba la botella, Víctor, claramente ebrio, y en
busca de diversión, extendió la mano y agarró a Estela por la muñeca. Mira esta, Roco. Víctor se burló haciendo
perder el equilibrio a Estela. Bonita cara escondida detrás de esas feas gafas. ¿Por qué contratas a personal tan
desaliñado en un lugar como este? La botella de vino se tambaleó en la mano de Estela. Su instinto, agudizado por
miles de horas de combate, le gritó, “¡Rompe la muñeca! Gira, codo a la 100.”
Reprimió su instinto y en su lugar se dejó tropezar. “Por favor, señor, suéltela. Víctor, deja en paz a la
camarera”, dijo Roco. Aunque no levantó la vista de la carpeta de documentos que
estaba leyendo, su voz sonaba aburrida, indiferente. No le importaba la
seguridad de Stella, le importaba el ruido. “Solo nos estamos divirtiendo,
jefe.” Víctor se rió y tiró de Estela con más fuerza. “Ven aquí, cariño,
quítate esas gafas.” El tirón repentino hizo que la botella de vino se inclinara. Un líquido rojo, espeso y
oscuro como la sangre salpicó fuera de la botella. No alcanzó el vaso y cayó
directamente sobre la impoluta camisa blanca de Roco Moretti y la solapa de su chaqueta gris oscuro. La música del club
pareció detenerse. Todas las conversaciones en un radio de 10 m se
interrumpieron al instante. Víctor soltó la muñeca de Stella como si estuviera
ardiendo. Se sonrojó. Roco, lo siento. Roco cerró lentamente la carpeta, bajó
la vista hacia la mancha roja que se extendía por su pecho y luego levantó lentamente los ojos para mirar a Estela.
Por primera vez, Stela lo miró directamente. Sus ojos eran aterradores,
vacíos de emoción, calculadores y fríos. ¿Sabes de qué está hecho este traje?,
preguntó Roco en voz baja. Su voz era apenas un susurro, pero se escuchó en
toda la sala silenciosa. “Lo siento mucho, señor”, tartamudeó Estela
entrando en su papel. Agarró una servilleta y extendió la mano, pero Luca, el guardaespaldas, le interceptó
la mano y le apretó los dedos con fuerza. “No lo toques”, gruñó Luca. Roco
se puso de pie con sus un 90 minist de altura la intimidaba, le quitó la
servilleta de la mano, se limpió una mancha de vino de la barbilla y tiró la servilleta al suelo. Es lana cuna dijo
Roco. Cuesta $,000 y el vino que acabas de derramar otros 3,000.
Lo pagaré, dijo Estela con voz temblorosa. Trabajaré para compensarlo, por favor. Roco se rió. Era un sonido
seco y sin humor. Eres camarera. ¿Cuánto ganas? $1 la hora más propinas.
Tardarías 3 años en pagar esta factura de lavandería. Se acercó más, invadiendo su espacio
personal. Olía a sándalo y a peligro. La estaba estudiando, buscando el miedo,
esperando a que llorara. Eso era lo que siempre hacían. Lloraban, suplicaban, le
ofrecían favores, pero Estela no lloró. Detrás de las gruesas lentes de sus
gafas, sus ojos permanecían extrañamente fijos. Respiraba rítmicamente,
inhalando por la nariz y exhalando por la boca, controlando su ritmo cardíaco.
Roco se dio cuenta. Una pisca de confusión pasó por sus ojos. La mayoría
de la gente temblaba incontrolablemente cuando él se cernía sobre ellos. Ella
permanecía inmóvil, demasiado inmóvil. “Tienes buen equilibrio”, murmuró Roco
