La palanca golpeó el hormigón a pocos centímetros de la cabeza de Mera. ¿Crees que puedes pasearte por nuestro
territorio, ratoncita? Carlos Méndez rodeó a la mujer de 27
años como un depredador, con sus zapatos de cuero pulido haciendo click contra el suelo del sótano. Cuatro hombres armados
se colocaron detrás de él. Apuntaban con sus armas a la mujer delgada que llevaba una chaqueta gastada y tenía la sangre
seca incrustada en el hombro, donde una bala le había rozado hacía una hora.
Esta casa nos pertenece y el niño también. Mera no se movió. Sus ojos
oscuros recorrieron cada sombra y cada salida, calculando ángulos como siempre hacía. El sótano apestaba a mojo y
miedo. Detrás de ella, atado a una tubería oxidada, Ethan, de 8 años estaba
sentado con la cabeza gacha. Tenía la cara llena de moratones morados y amarillos, y su pequeño cuerpo temblaba,
pero ya no lloraba. Había dejado de llorar hacía dos días. Te voy a dar una
oportunidad, dijo Carlos encendiendo un cigarrillo. Sal por esa puerta y olvida
lo que has visto, o te dispararé por la espalda y tiraré tu cuerpo al río con el
resto de la basura del distrito 9. Nadie echará de menos a otra huérfana de los
barrios bajos. Los dedos de Meyera se crisparon. Llevaba corriendo por los
tejados desde los 14 años, colándose por espacios por los que hombres como Carlos
ni siquiera cabían. Había aprendido a saltar entre edificios cuando huía de un padre adoptivo que le había dejado una
cicatriz en la espalda que aún le ardía. Una vez había oído gritar a un niño
desde tres pisos más arriba y había tomado una decisión que la mayoría de la gente nunca habría tomado. Miró a Ethan.
Sus ojos se encontraron con los de ella, vacíos y rotos, pero en algún lugar, en lo más profundo de ellos, había un
pequeño destello de esperanza. Entonces Mira sonrió. No uso puertas. Agarrándose
a la viga de soporte, balanceó las piernas y dio una patada a Carlos en pleno pecho. La palanca cayó al suelo
con estrépito mientras ella se retorcía en el aire, con su cuerpo fluyendo como
el agua a través del estrecho espacio. Antes de que los guardias pudieran apuntar, ella ya estaba tres pasos por
delante. Esta iba a ser la noche más larga de su vida. Pero lo que Mera no
sabía y lo que ninguno de ellos sabía era que el chico al que estaba salvando no era un reen cualquiera. Era el único
hijo de Roman Blackwood, el jefe mafioso más temido de la ciudad, un hombre que
había construido su imperio sobre sangre y nunca perdonaba a nadie que tocara lo que le pertenecía. En 48 horas, la mujer
que no poseía más que unas zapatillas gastadas y una hermana moribunda estaba a punto de recibirlo todo. Si te ha
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amigos amantes del romance oscuro y suscríbete al canal para no perderte lo que sucede a continuación. La sombra ha
comenzado a levantarse y el rey está esperando. Unas horas antes, la ciudad
tenía un aspecto completamente diferente desde arriba. Mera aterrizó en el borde
de una chimenea de ladrillo de ruida. Sus zapatillas gastadas se agarraron a la superficie rugosa mientras observaba
el distrito nueve extenderse bajo ella. Las farolas parpadeaban en grupos dispersos, derramando charcos de luz
naranja sobre las calles desiertas. Filas de edificios abandonados se alzaban como dientes podridos. Las
ventanas estaban tapeadas y los tejados se hundían bajo décadas de abandono.
Perfecto. Respiró hondo, sintiendo como el aire nocturno le llenaba los pulmones. Aquí arriba no era la huérfana
que lo había perdido todo a los 12 años. No era la niña que pasaba de una familia de acogida a otra como un objeto
indeseado. No era la mujer de 27 años que tenía tres trabajos y aún así no
podía pagar sus facturas del hospital. Aquí arriba era libre. Mera dio un paso
atrás, calculó la distancia hasta el siguiente edificio, unos 4 metros, quizá
un poco más, y echó a correr. En cuanto sus pies tocaron el borde, se lanzó al
vacío. Durante un solo latido, solo hubo viento y vacío. Entonces sus manos se
agarraron al saliente opuesto y su cuerpo se balanceó hacia adelante mientras se impulsaba y rodaba sobre el
techo de papel alquitranado. Había recorrido esta ruta cientos de veces. El
distrito 9 era su campo de entrenamiento, el único lugar donde podía practicar sin que los guardias de
seguridad la persiguieran o la policía la detuviera para hacerle preguntas. Nadie venía aquí después del anochecer.
Todo el mundo conocía las historias. Había historias de negocios de drogas que habían salido mal, cadáveres
encontrados en sótanos y operaciones de cárteles que utilizaban casas abandonadas como puntos de
transferencia. Pero Meera nunca había visto nada de eso, solo edificios vacíos
y silencio. Saltó por encima de un conducto de ventilación y se agachó en
el tejado plano de una casa de estilo victoriano. El viento nocturno atravesaba la espalda de su chaqueta y
le escosía la larga cicatriz que le recorría desde el omóplato hasta la parte baja de la espalda. Habían pasado
13 años y todavía le dolía. No era un dolor físico. Esa herida había sanado
hacía mucho tiempo, pero había otro tipo de dolor. El que la despertaba sobresaltada a las 3 de la madrugada con
el eco de una botella rompiéndose en su cabeza. Tenía 14 años cuando ocurrió.
Gerald Morrison, el quinto cuidador de acogida que la acogió, había sonreído al
trabajador social y le había prometido darle un hogar. Esa noche huyó por primera vez con la
camiseta empapada de sangre mientras subía por la escalera de incendios y saltaba al tejado vecino. No sabía lo
que estaba haciendo. Solo sabía que tenía que huir, volar, encontrar un lugar donde nadie pudiera tocarla. Esa
noche durmió en el tejado de una tienda de comestibles, acurrucada en un rincón entre dos rejillas de ventilación y
mirando las tenues estrellas a través de la neblina de la ciudad. Aprendió que lo único seguro era estar en lo alto. Desde
entonces nunca ha dejado de huir. Meera se enderezó dejando que el viento
nocturno azotara su enmarañado cabello negro. A sus pies la ciudad yacía
inmóvil como una bestia dormida. Odiaba ese lugar. Odiaba las calles sucias, los
traficantes de drogas en las esquinas y el sonido constante de las sirenas de policía en el distrito 9. Pero también
era el lugar al que pertenecía. Era su hogar, por muy destrozado que estuviera. En algún lugar del laberinto
de callejones oscuros, su hermana pequeña Sofie la estaba esperando. Ella
era la única razón por la que Mea seguía despertándose cada mañana. Mea estaba a
punto de saltar al edificio de al lado cuando un sonido rasgó la noche. Un grito se quedó paralizada con todos los
