El secreto enterrado
Cuando Marcos Santa María, multimillonario de cuarenta y ocho años, se arrodilló frente a la tumba de su esposa Elena en el cementerio de La Almudena, creyó que ese era el final de su vida.
Tres años de dolor.
Tres años llorando a la mujer que había amado más que a sí mismo.
El mármol blanco de la lápida brillaba bajo la niebla de octubre. La inscripción seguía siendo la misma:
“Amada esposa y madre. Tu sonrisa sigue iluminando nuestros días.”
Marcos acarició la fotografía incrustada en la piedra. Elena, a los cuarenta y dos años, seguía mirándolo desde allí con aquellos ojos verdes que una vez habían sido su hogar.
—Hola, amor mío —susurró—. Lucía ya tiene diecinueve. A veces me mira… y juro que te veo a ti.
Sacó del bolsillo interior de su chaqueta una carta doblada mil veces. La última que Elena le había escrito antes del accidente.
“Hay secretos que guardé para protegerte. Pronto todo se resolverá.”
Secretos.
Esa palabra lo había perseguido durante tres años.
Cuando se levantó para marcharse, escuchó unos pasos detrás de él.
—Disculpe, señor…
Se giró. Frente a él había una chica de unos dieciséis años, delgada, con ropa rota y el cabello desordenado. Vivía en la calle, eso era evidente.
—¿Usted es Marcos Santa María?
—Sí —respondió con cansancio—. ¿Qué quieres?
La chica tragó saliva y bajó la voz.
—Su esposa… está viva. La vi anoche.
El mundo se detuvo.
—¿Qué has dicho?
—Elena Santa María. Está viva. Vive en Vallecas.
Marcos la agarró de los hombros.
—Mi esposa murió hace tres años. Yo vi su cuerpo.
La chica se zafó y sacó algo de su bolsillo: un pequeño pendiente de oro, en forma de corazón.
Marcos lo reconoció al instante.
M y E. Para siempre.
Las piernas le fallaron.
—¿Dónde… lo encontraste?
—Se le cayó anoche. Cuando huyó al oír sirenas.
El corazón de Marcos empezó a latir con una violencia insoportable.
—Llévame con ella —dijo—. Ahora.
Vallecas era un mundo que no pertenecía a Elena. Edificios grises, escaleras oscuras, puertas sin nombre. El apartamento 15 estaba en el tercer piso.
—Elena, soy Marco —llamó.
Un ruido. Una ventana abriéndose.
—¡Está huyendo! —gritó la chica, que se presentó como Sofía.
Marcos corrió hacia el patio interior. Vio a una mujer saltar una verja. Se giró un segundo.
Aunque llevaba el cabello negro, corto, y ropa gastada…
Era ella.
—¡Elena!
Sus miradas se cruzaron.
Y ella desapareció.
Dentro del apartamento encontraron pruebas devastadoras:
una cama deshecha, ropa femenina… y una foto.
Marcos, Elena y Lucía.
Pero él había sido recortado.
—Alguien la hizo creer que usted estaba muerto —susurró Sofía.
Entonces apareció un hombre en la puerta.
—Soy Roberto Vázquez —dijo con una sonrisa helada—. Y sé toda la verdad sobre su esposa.
Las paredes del chalet al que los llevó estaban llenas de fotos de Elena firmando documentos, entrando en bancos, hablando con hombres poderosos.
—La chantajeé —admitió Roberto—. Fingir su muerte… o destruir a su familia.
En una pantalla apareció Elena, drogada, atada.
—Lo hice para proteger a Lucía —lloraba—. Me dijo que os mataría.
Roberto afirmó entonces que Lucía no era hija de Marcos.
Pero Sofía habló.
—Eso es mentira. Lucía se parece a Marcos. Yo la conozco.
La máscara de Roberto cayó.
El caos estalló.
Un disparo.
Un jarrón roto.
Sirenas acercándose.
Encontraron a Elena en el sótano.
—Estoy aquí —susurró Marcos—. Volvemos a casa.
Dos meses después, la casa de La Moraleja volvió a tener luz.
Elena sanaba.
Lucía recuperaba a su madre.
Sofía ya no dormía en la calle.
—A veces —dijo Marcos una noche— los ángeles no tienen alas.
Solo el valor de decir la verdad.
Dos años después, Sofía eligió estudiar investigación criminal.
Porque algunos secretos están hechos para ser enterrados.
Pero el amor verdadero…
siempre encuentra el camino de regreso.
