El jefe de la mafia regresó a la mansión antes de lo esperado y casi se desmaya
al ver lo que tenía ante sí. Las risas de los niños resonaban en la quietud de la tarde. Un sonido tan puro y tan
inquietante que Nathan Blackwell sintió como si una mano invisible le apretara el corazón hasta que este olvidara como
latir. El maletín de cuero italiano, repleto de contratos multimillonarios y
oscuros planes, se le resbaló de los dedos y cayó con un seco golpe sobre el camino de Grava Blanca, algo que ni
siquiera se molestó en notar. Los ojos del hombre que hacía que todo Chicago se inclinara ante él no podían procesar lo
que estaba sucediendo en el exuberante césped verde de la finca que le pertenecía. Allí, bajo el sol dorado de
las 4 de la tarde, su hijo Eten, un niño de 6 años al que cinco de los mejores
neurólogos de Estados Unidos habían diagnosticado unánimente autismo severo
y una pérdida permanente de conexión emocional, se aferraba al cuello de una mujer y reía a carcajadas como si nunca
hubiera conocido el dolor. Esta mujer no era serena, su impecable y hermosa
prometida, ni ninguna de las costosas terapeutas que había contratado. Era
Vivian Moore, la empleada doméstica. Nathan nunca la había mirado directamente a los ojos durante más de 2
segundos. Una joven con un uniforme verde barato y guantes de goma amarillos brillantes que relucían al sol. Ella
gateaba por el césped haciendo ruidos juguetones como relinchos de caballo, sin importarle en absoluto que las
rodillas de su uniforme estuvieran manchadas de verde. Eten estaba sentado
sobre su espalda con sus pequeños brazos extendidos como si quisiera abrazar el mundo entero, con el rostro radiante de
una felicidad que Nathan no había visto ni una sola vez en los últimos 4 años. 4
años. 4 años viendo a su hijo sentado en una costosa silla de ruedas con la mirada perdida fija en la nada, 4 años
escuchando a los médicos explicar que los músculos de Ethen se habían atrofiado y endurecido, que el niño no
podía soportar su propio peso, que la risa era un reflejo que no podía producirse en su estado. 4 años gastando
millones de dólares en los tratamientos más avanzados, los dispositivos médicos
más caros, los supuestos mejores especialistas y ahora una empleada
doméstica con guantes de goma de estaba haciendo lo que todo su dinero no podía comprar.
La pistola escondida bajo su traje de repente le pesaba como una piedra
arrastrando su hombro hacia abajo. Nathan Blackwell, el hombre que una vez
se había enfrentado al cañón de un enemigo sin pestañar, el hombre que había dado órdenes de cuidar de personas
sin titubear, ahora permanecía clavado en el sitio como una estatua ante la
visión de su hijo, riendo y jugando. El contraste era tan marcado que resultaba
cruel. su traje de $1,000 contra el uniforme barato de la chica, el poder de
un jefe de la mafia que aterrorizaba a toda una ciudad contra la impotencia de un padre que no podía hacer sonreír a su
propio hijo. Cinco neurólogos de primer nivel, con todos los títulos y toda la
reputación habían fracasado estrepitosamente, mientras que una chica que no se había
graduado en la universidad estaba creando un milagro justo delante de él.
La mente de Nathan daba vueltas tratando de conciliar contradicciones que no tenían explicación.
Esa mañana, justo antes de salir para una reunión, Serena le había hablado con voz dulce y preocupada, diciéndole que
Ethen necesitaba una dosis más alta de sedantes debido a episodios agresivos incontrolables. Le dijo que el niño
había arañado a una enfermera. Había gritado toda la noche y había perdido completamente el contacto con la
realidad. Pero el niño que reía frente a él no parecía un paciente que necesitara
sedantes. El niño estaba vivo, sentía, amaba. Una pregunta estalló en la cabeza
de Nathan como una bomba atómica, destrozando todas las creencias que había construido durante los últimos 4
años. Si su hijo podía reír, podía abrazar, podía jugar como un niño
normal, entonces, ¿quién le había mentido? ¿Quién le había hecho creer que
Ethan era un cascarón vacío? sin emociones. ¿Quién le había robado 4 años de la infancia de su hijo y había
convertido al niño en un fantasma en su propia casa? Y sobre todo, ¿por qué
Nathan sentía que el suelo bajo sus pies comenzaba a temblar? Todo lo que sabía,
todo lo que creía, todo lo que había aceptado durante 4 años se derrumbaba. Y
entre los escombros de ese entendimiento completamente trastocado, solo una cosa
estaba clara, de una forma que le dolía. Alguien le había engañado. Alguien
pagaría por ello. Si quieres saber la horrible verdad que se esconde tras esta
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Nathan caminó hacia el jardín, cada paso pesado aplastando la grava blanca, ese
sonido chirriante rompiendo la frágil burbuja de felicidad que flotaba sobre el césped verde. Vivian lo oyó y todo su
cuerpo se paralizó como si alguien le hubiera echado un cubo de agua helada por la cabeza. Se giró y su rostro
palideció al instante cuando vio la alta figura de Nathan Blackwell avanzando
directamente hacia ella. En su mente, la fría voz de Serena resonó de inmediato.
La regla que aquella mujer había repetido una y otra vez el primer día de Vivien en esta mansión. No toques al
joven amo. Si lo tocas, serás despedida inmediatamente, sin carta de
recomendación, sin una sola compensación. Vivian bajó rápidamente a Eten al
césped, tan apresurada que casi hace caer al niño. Se arrodilló con la cabeza
gacha, sin atreverse a levantar la vista hacia el amo de la casa. Sus manos, aún
dentro de los guantes de goma de color amarillo brillante, temblaban frente a su pecho como alguien que espera una
sentencia de muerte. Su corazón latía con fuerza, como si quisiera saltar de
sus costillas, y su respiración se volvió rápida y superficial. Había
cometido un error fatal, había roto la regla más importante y ahora perdería el
único trabajo que la mantenía con vida, perdería su refugio, lo perdería todo.
Pero lo que sorprendió a Vivien fue que Ethen se negara a dejarla. El niño se
aferró a la manga de su uniforme con sus diminutos dedos agarrándola como si fuera el único salvavidas en un vasto
océano. Dejó escapar un gemido de protesta, un sonido claro y deliberado,
