Eduardo Valente lo tenía todo, millones, poder y una vida sin preocupaciones.
Hasta que una niña con dos bebés en brazos le hizo la pregunta que ningún
dinero podría responder. Lo que vino después destrozó todo lo que creía saber
sobre sí mismo. La lluvia caía con furia sobre las calles de la ciudad aquella tarde gris, como si el cielo mismo
llorara por las injusticias que ocurrían bajo su manto. Eduardo Valente ajustó el
cuello de su abrigo italiano mientras caminaba apresuradamente hacia su automóvil de lujo, estacionado frente al
exclusivo restaurante donde acababa de cerrar un negocio millonario. Sus zapatos de cuero brillante pisaban los
charcos sin cuidado, salpicando agua sucia que a él no le importaba porque sabía que al día siguiente tendría un
par nuevo. A sus años, Eduardo había construido un imperio inmobiliario que
lo había convertido en uno de los hombres más ricos y temidos de la región. Su rostro aparecía regularmente
en revistas de negocios, siempre con esa sonrisa calculada que no llegaba a sus
ojos, siempre rodeado de lujo y exclusividad. Para él, el mundo se
dividía en dos categorías simples, los que tenían éxito y los que no importaban. Mientras sacaba las llaves
de su vehículo, un sonido extraño cortó el aire húmedo de la tarde. Era un
llanto, ¿no? Eran dos llantos. Llantos de bebés que se mezclaban con el ruido
de la lluvia y el tráfico distante. Eduardo frunció el ceño, molesto por la
interrupción de su rutina perfectamente planificada, miró alrededor buscando la fuente del ruido, listo para alejarse
rápidamente de cualquier situación que pudiera complicar su día. Entonces la vio en el callejón lateral del
restaurante, protegida apenas por un toldo roto que goteaba agua por todos lados. Había una niña, no podía tener
más de 10 u 11 años, pero sus ojos parecían haber vivido décadas enteras de
sufrimiento. Estaba sentada en el suelo mojado, con la espalda contra la pared
de ladrillos fríos y en sus brazos delgados sostenía dos bultos envueltos en mantas gastadas que claramente habían
visto mejores días. Las bebés. Eran dos bebés que lloraban con esa desesperación
particular del hambre y el frío. Eduardo sintió una punzada de incomodidad en su pecho. Ese tipo de sensación que había
aprendido a ignorar durante años de construir su fortuna sin mirar a los lados. Dio un paso hacia su automóvil,
decidido a irse, a olvidar lo que había visto, a continuar con su vida perfecta
y ordenada, donde los problemas de otros no existían. Pero entonces sus ojos se
encontraron con los de la niña. Había algo en esa mirada que lo detuvo en seco. No era súplica, no era lástima, no
era el tipo de mirada que había visto en tantos mendigos que le pedían dinero en las calles. Era algo diferente. Era
dignidad mezclada con desesperación. Era fuerza combinada con vulnerabilidad. Era
una pregunta silenciosa que gritaba más fuerte que cualquier palabra. La niña no dijo nada, simplemente lo miró mientras
mecía suavemente a las bebés, tratando de calmar sus llantos con una ternura que parecía imposible en alguien tan
joven. Sus labios temblaban. No sabía, Eduardo, si por el frío o por contener
lágrimas, pero había una determinación en su postura que resultaba perturbadora. No es mi problema. Eduardo
se dijo a sí mismo, abriendo la puerta de su vehículo. Hay servicios sociales para esto. Hay instituciones. No puedo
salvar a todos los niños abandonados de la ciudad. Pero su mano se quedó congelada en la manija de la puerta. Las
bebés seguían llorando, sus voces pequeñas y frágiles, perforando el ruido de la lluvia, como agujas directas al
corazón que Eduardo había creído blindado. La niña mayor había comenzado a cantar algo, una canción de cuna
desafinada y rota, pero llena de un amor tan puro que resultaba doloroso de presenciar. Eduardo cerró los ojos,
respiró profundo y maldijo en voz baja. Sabía que se iba a arrepentir de esto.
Sabía que estaba a punto de complicar su vida perfectamente ordenada, pero algo en esa escena había atravesado todas sus
defensas, todas las capas de indiferencia que había construido cuidadosamente durante décadas. Se
acercó al callejón con pasos lentos, como si cada metro fuera una batalla interna. La niña lo vio venir y su
cuerpo se tensó inmediatamente, abrazando a las bebés con más fuerza, como un animal protegiendo a sus crías
de un depredador. Sus ojos, que segundos antes habían mostrado esa dignidad inquebrantable, ahora mostraban miedo
puro. No voy a hacerte daño, Eduardo dijo, y se sorprendió de lo extraña que
sonaba su propia voz tratando de ser gentil. Hacía tanto tiempo que no hablaba con suavidad que las palabras
salieron torpes y poco naturales. La niña no respondió. Simplemente lo
observó con esa mirada que parecía poder ver directamente a través de su traje caro, su reloj de lujo y todas las
máscaras que usaba para enfrentar al mundo. Eduardo se agachó lentamente tratando de no parecer amenazante,
aunque la ironía no se le escapó. un hombre de negocios millonario agachándose en un callejón sucio bajo la
lluvia para hablar con una niña que probablemente no tenía ni un lugar donde dormir. “¿Cómo te llamas?”, preguntó. Y
nuevamente su voz sonó extraña a sus propios oídos. ¿Cuándo había sido la última vez que le había preguntado su
nombre a alguien que no pudiera darle algo a cambio? La niña lo estudió durante un largo momento, como si
estuviera evaluando si podía confiar en este extraño con ropa cara. y manos que nunca habían conocido el trabajo duro.
Finalmente, con una voz que era apenas un susurro, pero que tenía una firmeza sorprendente, respondió Isabela.
Isabela. Eduardo repitió y el nombre se sintió pesado en su lengua. Y ellas.
Isabel la miró hacia las bebés en sus brazos con una ternura que hizo que algo se retorciera incómodamente en el pecho
de Eduardo. “Esta es Martina”, dijo señalando con la barbilla a la bebé de
su brazo izquierdo. “Y esta es Lucía. Ah, ¿son tus hermanas?” Isabela asintió
y por primera vez Eduardo vio que sus ojos se llenaban de lágrimas que se negaba a dejar caer. “Mis hermanitas,
solo tengo yo para cuidarlas.” La declaración golpeó a Eduardo con una fuerza inesperada. Esta niña, que
debería estar en una escuela jugando con amigas, preocupándose por tareas y exámenes, estaba sentada en un callejón
frío y mojado, asumiendo la responsabilidad de dos bebés como si fuera lo más natural del mundo. ¿Dónde
están tus padres?, Eduardo preguntó, aunque una parte de él ya sabía que no quería escuchar la respuesta. El rostro
de Isabela se endureció y por un momento Eduardo vio en esa cara infantil una
madurez que no debería existir. Mamá murió cuando nació Lucía. Papá, papá nos
